Ai tempi in cui avevo successo in tutte le mie imprese non mi ponevo il problema della carriera: lavoravo, esistevo, e bastava, anzi andava molto bene. Con l'arte no. Lavoro, lavoro ma mi trovo sempre un muro davanti. Eppure vedo quello che c'è in giro, so che la mia arte non è niente male. Allora, perché? Sfortuna? Capelli grigi? Questi brutti foruncoli?
Poi penso che sto lavorando e tre video, forse quattro, e ad altri progetti di immagini e teste e mi dico di smetterla con le lamentele. Senza dimenticare quello che diceva lo scrittore di Sideways: i poeti possono uccidersi solo dopo essere stati pubblicati, guarda Sylvia Plath, Virginia Woolf...
(>>english version)
I used to be successful in everything, I didn't have to make efforts for a career, it just happened: I worked, existed, and that was enough, in fact it was very good. Since I started with art, it's not. I work and work and there's always a wall in front of me. And yet I look around, know my art is not bad. So, why? Tough luck? Grey hair? Those ugly pimples?
Then I think that i'm working at three, maybe four new videos and some new text-and-images projects and I tell myself to stop it: no more self-pity. Not to mention what says the writer in Sideways: poets can kill themselves only after they've been published, look at Sylvia Plath, Virginia Woolf...